Nous ne parlons plus cette langue
Nos larynx se sont enrouillés
Nous n’entendons plus sa musique
criblée d’ailleurs Nos discours
ont perdu la couleur
Il est un lieu
Il est des mots
troués de feu
brûlés d’étoiles
il est des sons et des lumières
dans le clos d’une bulle
À l’entour de ces mots
allons, nous pèlerins,
nous laisser fulgurer
ou nous laisser transir
nous laisser embraser
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